Uma página em branco e uma caneta em punho.
Sentimentos atordoados como tábuas corridas.
Uma escrita porca e uma escrita pobre.
É carnaval e o meu Pierrot morreu.
Em verdade eu nunca fui a Colombina e muito menos ele o meu Pierrot.
Procuro Arlequim, mas não quero fazê-lo chorar nesse carnaval.
No lugar de confetes, choro.
No lugar de serpentina, sangue.
É de carnaval.
É de Colombina.
É de Pierrot duelando com Arlequim.
É de menina sem amor.
É de amor sem menina.
Só acho uma coisa, só não entende quem não quer!
ResponderExcluirÉ nós Colombina, tu leva O jeito!
enquanto isso, deitemos no chão de tábuas corridas e tentemos fazer o Pablo Neruda... é que nos resta